Pompéi, Une Fille Une Rencontre

Jpj, Capri, août 2014

Je n’avais pas bien compris ce qu’elle faisait là.
On aurait dit qu’elle me regardait avec un outil magique qui permet de voir l’âme des gens.
Voyait-elle la noirceur de la mienne ou bien, son appareil étant quelque peu détraqué, croyait-elle que j’étais l’ange qu’elle attendait ?

Faut dire que les filles, c’est bien connu, sont un peu cruches …
coté coeur.
Moi, je matais cette robe qu’elle portait qui montrait ses bras et son cou et ses cuisses comme merveilles
Moi je pensais, si sa lentille est magique et qu’elle voit mes sentiments, alors laisse aller les élans de ton coeur et montre lui l’effet qu’elle te fait.

Faut dire que si sa lunette permettait de voir à travers les vêtements, en particulier à travers les pantalons et les slips de garçons, alors elle devait être sacrément édifiée : je bandais tout mon saoul et dans ma plénitude épanouie, je souriais, ravi.

L’outil optique n’avait probablement aucune acuité particulière mais, les filles elles sont comme ça, celle-là a tout compris et son coeur a chaviré à voir comme je la regardais.
A croire qu’elle m’attendait comme Anne du haut de sa tour.

La robe, sombre à petits motifs géométriques noirs sur blanc, comme des mosaïques, s’entendait à dessiner ses seins qui jaillissaient en courbes de niveau d’étoffe vrappée. Des seins petits mignons ronds. Des seins, je le saurai aussi plus tard, moelleux avec aréoles roses et téton gouteux.

Vu qu’elle parlait italien et moi pas, j’ai juste tendu ma main et elle l’a saisie.

Vous ne pouvez pas savoir comme c’est bon quand, sans vraiment l’avoir cherché, on tend sa main et que celle-ci est saisie comme connivence comme accord comme amour tendre déclaré.
Non je n’étais pas en drague
C’était, ce fut, juste une rencontre.

Elle m’a tendu la lunette
Je l’ai portée à mon oeil et j’ai regardé les maisons de Pompéi.

Puis je le l’ai regardée, elle, belle jeune avec sa chevelure claire, vénitienne et ses colliers de pacotille.
J’ai pensé, sa lunette n’a rien de rare, c’est juste un accroche-coeur, un truc de fille pour la drague.

Elle est partie en discourade dans son langage dont il ressortait que nous allions marcher ensemble sur la plage tyrrhénienne admirer le couchant.
Sa main était chaude dans la mienne et nous avons, étonnamment, tout au bonheur d’être ensemble, parcouru des kilomètres de grève sans avoir conscience de la nuit qui tombait.
Pieds nus, nos chaussures à la main.
Moi mes espadrilles de toutou, elle des escarpins noirs de ville.

Le sable était fin et la mer calme. Je pensais, vais-je oser l’embrasser ?

Elle a dit, vois nous arrivons au port, l’hydrofoil nous attend pour Capri. C’était une vedette bleue au cockpit dessiné comme celui d’un avion, le pilote russe nous a fait les honneurs du « vol » en guttural dans le texte.

J’avais encore sa main dans la mienne.

L’hôtesse de l’air napolitaine brune sexy accorte nous a servi en complicité des tapas grecs, houmos, tomates & féta, tzatziki, feuilles de vigne farcies aux oignons arrosés de Lacryma Christi, vin blanc très trop sucré del Vesuvio servi au verre.

La vedette filait à toute allure en glissant au milieu des vagues, sur une trajectoire parfaitement régulière et stable. Les foils dans l’eau portaient la coque sur de longues pattes d’insecte, hors des flots et de la houle. Les moteurs sifflaient comme des moteurs d’avion.

A peine avions nous avalé le dessert de yaourt au miel que le fin bateau s’était posé léger dans l’eau et était entré dans la crique de Capri, calmé, voguant maintenant normalement tranquillement pour accoster.
Une navette autobus nous attendait et je me suis laissé faire, embarqués tous deux pour un hôtel à touristes au sommet de l’île avec vue sur la Méditerranée.

Avant d’aller nous couler dans le grand lit matrimonial aux draps de lin jaunes qui nous avait été dévolu, nous avons déambulé en amoureux parcourant les chemins, les rues plutôt, de crête de l’île.
A chaque embranchement, sur chaque murette, je l’ai prise dans mes bras, chastement, et je l’ai serrée et je l’ai bisée.
La lune était haute et illuminait la mer tout du tour.

Je n’ai pas touché ses seins, pas tripoté ses hanches, ses fesses, rien.
Je savais que dans quelques minutes nous serions nus dans les bras l’un de l’autre, la grande baie ouverte sur la nuit et sur la mer et sur le silence.
Je savais que j’aurai ses cuisses à mon cou et, sans parler, son odeur forte dans ma bouche sur mes lèvres dans mon nez
Je savais tout, en français, et je savais aussi qu’elle aussi pensait pareil dans sa langue à elle.

Alors je profitais doucement tendrement de ces moments de l’avant, de cette balade sous l’argent de la lune entre les murettes des chemins muletiers.

Muletiers, mules ? Ne doit-on pas plutôt dire chemins à chèvres, chemins capresi ?
Comment démonyme-t-on les habitants de Capri ?



Au matin, j’ai compris que Capri, ça avait été bien, mais que maintenant, c’était fini.
La fille était languissante au soleil, elle avait eu son compte et ne cherchait rien de plus.

Peut être n’avais-je pas été à la hauteur de ses rêves, ou plus simplement, probablement, n’étions nous pas faits l’un pour l’autre, elle l’Italienne et moi le Français.

J’ai pensé, il y a une vanité à Capri qu’Hervé Vilard a su rendre dans sa chanson.
Fulgurante intuition du poète.
Ou alors, c’est l’inverse et c’est ce salaud de Vilard qui a cassé ma bonne aventure avec sa putain de chanson…
Qui m’a pourri la tête.

Va savoir.